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sábado, septiembre 22, 2007

Historias preta no dormir

El lunes fue mi último día como pretoriano. Tres años durante los cuales he aprendido mucho sobre la condición humana...


Yo: Eat in or take away?
Cliente: Yes.
Yo: ¿?

Cliente: Este sandwich está muy malo, es increíble, estoy indignado!!
Yo: Vale, espera que ahora llamo al manager, que si acaso le explicas a él esta historia y también como es que te has comido todo el bocadillo si estaba tan malo.
(El manager se disculpa y le da otro bocadillo)

Manager: Necesito que limpies esto.
Yo: Ya lo he hecho, lo hago cada día.
Manager: Eh... pero hoy con agua caliente y jabón, que toca deep clean.
Yo: (20 minutos después, sin haber hecho nada) Ya está, ¿Qué te parece?
Manager: Mucho mejor, gracias.
Yo: No se merecen.

Yo: ¿Quieres una bolsa?
Cliente: No gracias, bueno, mejor sí, o mejor no... ¿Tienes una de papel? Bueno, es igual, save the trees.
Yo: (Si te pregunto cuál es tu color favorito me lo explicas con un power point...)


Cliente: ¿Tenéis algo para comer?
Yo: No, la tienda se llama Pret a Manger porque vendemos recambios para monopatines, pero si das una ojeada a los frigoríficos y estanterías con bocadillos, pastas y pasteles, yogurts, patatas fritas y chocolatinas delante de los cuales has pasado al entrar, a lo mejor encuentras algo.

Yo: (Viendo que hay cola y para intentar acelerar el servicio) Hay alguien en la cola que quiera cafés o tes? ¿Alguien para cafés? (nadie dice nada, me voy hacia la caja a atender al primer) ¿En qué te puedo ayudar?
Cliente: Un café con leche.
Yo: ¿?

Cliente: ¿Tenéis algo sin mayonesa?
Yo: Humm... ¿croissants?
Cliente: ¿Algún bocadillo?
Yo: Bueno, una vez escuché una historia de un tio que decía que había visto uno, pero seguramente se trata de un mito estúpido.



Y esto es un vídeo que no tiene nada que ver pero que es súper emocionante:


viernes, agosto 10, 2007

FranCoin


Hoy en la tienda nos han colado esta moneda por una de 50 peniques. Joder...
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viernes, junio 29, 2007

Empìeza la temporada

La tienda en la que trabajo está en un centro comercial que integra la estación de metro de Bond Street. Hoy, una de las managers nos ha llamado a la oficina para hacernos un pequeño anuncio:
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“Han encontrado “some devices” en Piccadilly, Marbel Arch y Hide Park. La seguridad del centro está en alerta máxima, si encontráis algún paquete o bolsa, por muy obvio que parezca que es una simple bolsa de supermercado que alguien se ha olvidado, llamad inmediatamente a seguridad.”
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En esta ciudad la llegada del verano no lo marcan los solsticios ni las aves migratorias, nadie se plantea sacar el bañador del armario hasta que no tenemos el primer atentado.
Ayer por la noche desactivaron un coche bomba delante de la disco pub Tiger Tiger de Piccadilly y un montón de pijos que estaban bailando R&B salvaron la piel. No se, tampoco creo que haga falta arriesgar la vida de artificieros para salvar el Tiger Tiger, simplemente tendrían que haber evacuado el edificio y mirárselo desde lejos.
Hace unos meses me leí The Gun Seller, la primera (y de momento única) novela del actor Hugh Laurie. Hugh es famoso de siempre en el Reino Unido y en Catalunya por haber salido en varias series de l’Escurçó Negre y en el resto del mundo más recientemente por ser la estrella de House M.D. La novela es la bomba, está muy bien escrita, te descojonas de risa y encima Hugh no se porqué pero domina un cojón de temas militares y policíacos y de malotes. La cuestión es que el protagonista en un viaje en avión le explica una historia al pasajero de su lado.
Resulta que había un señor que tenía mucho miedo a volar en avión porque tenía la paranoia de que el avión explotaría por culpa de un atentado. Para mirar de superar su trauma el señor fue a ver a un estadístico a ver si los números le quitaban el miedo. El estadístico le dijo que había una probabilidad entre 10.000 de que hubiese una bomba en el mismo avión que él. El señor seguía pensando que era un margen demasiado pequeño para su gusto y entonces el estadístico le dijo que había una probabilidad entre 100.000.000 de que hubiesen dos bombas en el mismo avión que él. "Ya, pero de todas maneras continúo teniendo la posibilidad de que haya una sola bomba, donde está la solución?" Dijo el señor. "Muy fácil, lleve una bomba usted mismo", le respondió el estadístico.
Después de escuchar la historia el pasajero denunciaba al prota a seguridad, de manera que no se si seguir el ejemplo. Bueno, es igual, lo importante es que el verano ya está aquí.
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jueves, junio 21, 2007

Hay que decirlo más

Hace cosa de un mes, Adolfo y yo decidimos convertir la selva que teníamos en casa en un jardín aceptable. De manera que mis fines de semana siempre empiezan vestido con pantalón corto, sin camiseta, un sombrero de paja en la cabeza y un palillo en la boca. Adolfo va normal.
Nos lo hemos estado currando, hemos plantado césped nuevo y todo, pero hay que decir que hemos intentado seguir la ley del mínimo esfuerzo. Tanto él como yo tenemos claro que el verano que viene no estaremos aquí, por lo que sólo podremos aprovecharlo los próximos tres meses y lo que pase a largo plazo con el jardinito nos la trae floja (total, cuando nos vayamos nadie se ocupará de él).
Por ejemplo, hemos plantado el césped, pero si en las instrucciones del paquete de semillas ponía que tenías que seguir unos siete u ocho pasos diferentes, nosotros decidimos pasar directamente del primero al último. Vaya, que removimos tierra y plantamos las semillas y listos (y un poco de fertilizante para quitarnos la mala conciencia).
De todas maneras el césped ha salido bastante bien, aunque tuvimos un problema. Quien dice problema dice compañeros de casa subnormales.
A los dos o tres días de plantar las semillas yo me fui cinco días de visita a Can Fanga. Cuando volví lo primero que hice fue ir a mirar cómo evolucionaba nuestra obra y enseguida noté que alguna cosa no iba bien. Resulta que Metalboy dejaba la casa el fin de semana que yo estaba en Barna y decidió hacer una barbeque de despedida.
Barbeque que se hizo encima de la tierra arada. El pobre Adolfo se llevaba las manos a la cabeza y les decía que dejasen de pisar, pero el pobre tiene tanta cara de buen chaval que nadie le hacía caso. Cuando me lo explicó le dije “Tío, es que hay que decirlo más”.



O sea que en la zona de alrededor de la bbq no hay césped. Bueno, sí que hay, pero como dice Adolfo “parece pelo de muñeca vieja”.Pero vaya, más peor para ellos, porque yo volví de Barcelona con 26 kilos de butifarra en la maleta con vistas a hacer una gran barbeque familiar, pero ahora de bbq pa la family nada de nada. De hecho supongo que de butifarra debían ser 18 o 19 kilos, el resto eran fuets y chorizos y 14 latas de fabada. Ale, castigados a oler el aroma y escuchar mis explicaciones de las maravillas de la butifarra negra y las delicias de la butifarra con setas mientras como con mis colegas.
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Versión original del vídeo aquí.

sábado, junio 02, 2007

Pim, pam, pum

Hoy después del curro he ido a tomar una birra con los compañeros del trabajo. Ha sido una velada con espectáculo. Cuatro Christophers han decidido hostiarse, de manera que he girado la silla y he observado el show.
La razón de las hostias era el viejo y clásico “Es que me has mirado mal” y el partido se ha jugado a dobles. Cabe decir que había unas ciertas reglas y más que un 2X2 ha sido un 1X1 + 1X1. Quiero decir que las hostias se han repartido por parejas y cuando los dos primeros han acabado, han esperado pacientemente y sin interferir a que los otros dos acabaran de hostiarse. Al final se han dado la mano, han comentado brevemente el partido, los perdedores se han ido y los ganadores han vuelto a sentarse en el pub.
Si hubieran pasado el sombrero les hubiera dado un par de libras bien a gusto.

viernes, febrero 23, 2007

El puto R&B (Rabo& Buyuyu)

En Londres no hay peligro de pachanga. Puedes entrar tranquilamente a cualquier local con la seguridad de que no escucharás ni a David Cibera, ni a Carlos Baute, ni a David Bustamante Hostiaquefuertetío.
Vale, hay una excepción. Una vez en el The Edge de repente nos pusieron a la Chenoa y nos pusimos a bailar como unos posesos y resultó que es que la pareja del Dj era española y al final nos acabó invitando a copas y poniendo la mitad del Cd de la Chenoa. Hostiaquefuertetío no? Y cuando encendieron las luces y dijeron que cerraban yo me puse a gritar “Otra! Otra!” y todo el local se puso a gritar “OTRA! OTRA!” Y yo pensaba “Hostiaquefuertetío, qué guay que soy!” y nos pusieron otra (no recuerdo si de la Chenoa o no) y cuando volvieron a encender las luces pensé en empezar a gritar “Tócame la picha! Tócame la picha!”, pero entonces me di cuenta de que la mitad de la gente estaba hablando en castellano y que por eso se habían animado a gritar y que lo de la picha no colaría.
A parte de esta excepción que confirma la regla, no hay pachanga. No la hay porque los ingleses han sido capaces de encontrar algo peor: El puto R&B.
A veces vas a una disco/pub/localengeneral y cuando dices “Mierda, otra vez el puto R&B” alguien te contesta “No, no es R&B, es Rap” o “No, no es R&B, es Hiphop” o “No, no es R&B, es Ragatone”. Mentira, siempre es la mierda del R&B. Y al final de cuentas cumple la misma función que la pachanga, o sea proporcionar un ritmo fácil y constante que te permita frotar el escroto contra el culo de alguna chavala. No hace falta bailar, simplemente frotar el escroto.
Y eso si que es una cosa que es muy probable que te encuentres en los locales de este pueblo. R&B a toda hostia (malo) y un montón de gente pegada por la cintura (bueno).
En mi tienda este problema también está presente. No respecto al escroto, sino a la selección musical.
Los que se pasan la mañana haciendo bocadillos en la cocina se ponen música animada para olvidar las tendencias suicidas que inevitablemente surgen después de haberte levantado a las 5 de la madrugada y pasarte el día untando rebanadas de pan con mayonesa. Un 90% de la selección musical es R&B, el resto son recopilaciones varias de las que nada más la mitad están completamente libres de R&B. Lo que me deja con un 5% entre el que elegir.
Ayer, mientras cerrábamos la tienda, puse el compacto llamado “Londres, Primavera’04” para aderezar el trabajo de barrer y fregar, en la segunda canción apareció Bisbal cantando el Bulería.
Tony sacó la cabeza de la oficina y me preguntó “El tío este está diciendo Malaria, malaria?” No, Tony no, pero también es una enfermedad de la que es muy difícil librarse.
Por un momento muy breve pensé en cambiar el Cd y poner R&B.

lunes, febrero 12, 2007

Dilemas filolaborales

Hoy al terminar de currar he cogido la carpeta donde se supone que tenemos que apuntar todo lo que hemos comido o lo que hemos tenido que tirar, que si no cuando cuentan el stock no salen los números. He cogido la carpeta y ha caído algo . Un memory pen de 1Gb. Que lo flipas. Algún cliente se lo ha olvidado pero nadie lo ha reclamado y al final del día me lo he echado al bolsillo. Ahora lo he conectado al ordenata y he comprobado que funciona. Guay!, pero me estoy empezando a sentir mal.
Lo que pasa es que lo correcto hubiera sido dejar el pen este un par de días en la tienda para ver si alguien viene a buscarlo. Pero claro, si lo dejo y al final no lo reclama nadie, ni de coña lo volveré a ver. Es más, mañana a primera hora el primero que lo encontrara en la tienda se lo quedaría.
Le he dicho a Tony que si mañana lo reclamaba alguien que me lo diga y lo devuelvo, pero él me ha dicho que ni de coña, que si me lo llevaba la versión oficial sería que no lo hemos encontrado. Que se ve que si alguien lo reclama y le decimos que lo tenemos pero que alguien se lo ha llevado y tal....pues que nos puede caer un puro.
Y ahora estoy mirando el contenido del pen este y hay una presentación de la hostia de no sé qué megacorporación y todo tiene la pinta de que mañana alguien perderá su trabajo y su sueldo de 55 mil libras al año porque no podrá hacer la presentación delante de la junta directiva. Para que os hagáis una idea, hay un archivo que se llama:
The relationship between Structured Systems Analysis Design Method (SSADM), Unified Modelling Language (UML), Unified Process, Soft Systems Methodology (SSM) and Workflow Management Systems with Organisation Process Modelling (OPM) method.mht
Cágate lorito. Y hay un cojón de fotos y diagramas y gráficas y pollas.
Claro, que ahora que lo pienso, alguien que hace presentaciones con títulos de cuatro líneas y cobra 55 mil libras al año se compra pens de 1 Gb como quien se compra kikos....Seguro que mañana va al PC World y se compra otro de 4 Gb, o dos... Seguro que ni le dirán nada en el trabajo porque es accionista y vicepresidente de la compañía....
Bah! Que le peten!...pos anda que no mola mi pen ni ná.

miércoles, enero 10, 2007

¡Y otro Perrito Piloto!

Una tarde muy aburrida en el Puto Pret. Una tarde de esas que te hacen echar en falta a los clientes.
Entonces a entrado Greg en la tienda y sañalando uno de los frigoríficos nos ha dicho: ¿Veis aquella lata de Cocacola? Y entonces ha arrugado la bolsa de papel que tenía en la mano y la ha lanzado con toda su fuerza. Ha tumbado dos y si hubiera estado en una feria ahora tendría uno de aquellos perros de peluche de metro y medio.
Hani y yo nos hemos mirado y seguidamente hemos arrugado dos bolsas más.
El juego era simple. Primero tenías que decir a qué le tirabas y según si apuntabas a un sanwitch que estaba solo (+ difícil) o a una fila de tres o cuatro juntos (+ fácil) la puntuación variaba. Tampoco es que apuntásemos los puntos ni nada, pero bueno.
André es un Team Leader y en principio cuando nos ha pillado jugando nos tendría que haber regañado, pero su espíritu brasileño ha podido más que el deber. Nos ha pedido que le pasáramos una de las pelotas y tal como le ha venido la ha chutado hacia los frigoríficos. No ha tocado nada, pero ha inaugurado una nueva modalidad de juego que ha durado hasta que hemos visto que una señora plantada en la puerta, sin atreverse a entrar, nos preguntaba si todavía teníamos abierto.
En principio, a no ser que alguno de los managers se dedique a mirar las cintas de video del CCTV, no tiene por qué pasar nada.
Más tarde, una vez hemos cerrado la tienda de verdad, he puesto un poco de musiquita para animar el rato que me paso limpiando las máquinas de café. He descubierto que tenemos un CD con la banda sonora de “Transamérica” que algún cliente se olvidó. No he visto la peli pero se que trata de un travesti que hace un viaje por los EEUU con el hijo que acaba de descubrir que tiene. En base a eso he supuesto que la banda sonora estaría compuesta a base de Gloria Gaynor, Cher y Village People, pero no. La BSO se basa íntegramente en música country. De manera que para redondear el día me he pasado una hora escuchando banjos y aguantando como Tony, uno de los managers, se pitorreaba de mis gustos musicales y hacía como que imitaba a un cowboy cada vez que pasaba por delante de mi.

lunes, noviembre 20, 2006

15 minutos de historia personal

Azorfa es la mujer de Ribak. Y no tiene nada que ver con Ribak.
Azorfa es una chica que siempre sonríe , que enseguida se pone a hablar contigo y que es bastante nerviosa. De hecho a menudo hacemos broma de eso y decimos que le tenemos que prohibir el café y el azúcar porque si no se embala demasiado.
Ribak es el negativo de Azorfa, o una Azorfa positivaza, como prefirais. Ribak cuando habla lo hace poco a poco porque mientras lo hace, va contando las palabras que dice para no pasarse de su máximo diario. De hecho se ahorra algunas conjunciones y preposiciones, no porque no sepa inglés sino para ahorrarse algunas sílabas a lo largo del día. Las sonrisas deben entrar en el mismo cómputo que las palabras porque también las raciona bastante. Diríamos que es un tio tranquilo.
Pues bien, ¿Cómo es que estos dos han acabado casados? ¿Cómo es que un tio como Ribak se ha ligado a una tia como Azorfa? Porque además Azorfa es guapa y Ribak, bien no es que sea feo pero vaya, con Azorfa le ha tocado la lotería.
Pues hoy Azorfa me lo ha explicado.
Durante mi descanso (de 15 minutos por cierto, por favor que alguien resucite a Marx que todavía tiene trabajo por hacer) he coincidido con Azorfa. La chavala me encuentra simpático y hoy ha decidido compartir sus pensamientos conmigo. Sinceramente no sé por qué le ha dado por explicarme todo eso, quiero decir que yo no le he preguntado, simplemente ha empezado a explicarme su vida, como si le apeteciera pensar en voz alta.
Hay cosas que de vez en cuando escuchas en las noticias, o lees en algún lugar y piensas que qué costumbres más diferentes tienen en otros lugares del mundo. Pero cuando te lo explica alguien que trabaja contigo, que parece tan parecido a ti, te choca bastante.
Azorfa se casó con Ribak porque su padre se lo dijo. El padre de Azorfa era uno de los arquitectos más importantes de Bangla Desh (del top ten según ella) y fue el encargado de buscar un marido conveniente para su hija mayor. Ribak y Azorfa se conocieron el día de su boda.
Lo que más me ha sorprendido es la naturalidad con que me lo ha explicado. Totalmente consciente de su deber como hija mayor, entiende qué es lo que le toca. Su hermana pequeña se casará con el chorbo que ha escogido y del cual se ha enamorado, pero para la hija mayor, como ella dice, todo depende de la suerte. Y parece que ella considera que ha tenido bastante.
El día de su boda Azorfa no paraba de llorar y de decir que no quería irse de casa de sus padres para ir a vivir con otra familia. Su cuñado por suerte, es un buen hombre y bastante inteligente. Es un hombre que sabe que la única manera de conseguir que alguien haga una cosa es haciendo que la quiera hacer. A medio camino paró el coche y compró dos helados para Azorfa y le dijo que tranquila, que comiera los helados (que a la nena le encantan, sobretodo en el agosto de Bangla) y que después volverían a casa de sus padres y les explicarían que ella no se quería casarse con Ribak y ya está, que no se preocupara. Evidentemente Azorfa, ya más calmada y con un helado en cada mano, le dijo que no dijera chorradas, que no podía hacer eso, que no podía volver a su casa así. De manera que continuaron hacia Can Ribak.
Los primeros días Azorfa durmió en la misma habitación que sus cuñados y la luna de miel fue más bien un picnic familiar, con las dos familias embutidas en un autocar para ir a pasar unos días a la playa. De manera que Ribak y Azorfa se fueron conociendo poco a poco, como cualquier pareja, pero con los trámites matrimoniales ya listos.
Y de allá hasta aquí y ahora están esperando una criatura.
Mientras ella me iba explicando todo esto yo iba asintiendo con la cabeza y no he hablado casi nada. Bueno, la verdad, con quince minutos de descanso has de escoger entre comer o hablar y era la hora de la merienda, pero a parte de eso es que no quería interrumpir.
Me estaba explicando de primera mano una cosa que he escuchado y leído mil veces y que estaba encontrando muy interesante y, de todas formas, ¿qué le podía contestar? Quiero decir que su vida es así, la vida es así, y no se me ocurría ningún comentario apropiado. De manera que me he limitado a verlo desde su punto de vista, a comentarlo como una cosa normal. Porque es normal, porque en muchos sitios es la norma, porque de hecho yo vivo en una excepción.
Al cabo de quince minutos, un poco descolocado, le he dicho que si me dejaba colgar lo que me había explicado en internet. Azorfa ha sonreído y me ha dicho que no le importaba, que de hecho le hacía gracia. Se ha sorprendido que alguien pensase escribir sobre una cosa tan banal como su boda con helados de limón.
Antes de que me fuera me ha preguntado si seguía sin pareja. Entonces he sonreído yo y le he dicho que si, que sigo siendo un bachelor.
No es la primera vez que me lo pregunta. Azorfa está preocupada por eso, dice que estoy perdiendo el tiempo, que he de buscar una chica de mi país (porque dice que así me entenderá mejor) y hacer familia.
Le he dicho que cuando encuentre pareja será la primera en saberlo y después he pensado que para según que tener un padre arquitecto soluciona la vida. O no.

sábado, noviembre 04, 2006

Chiringuiteando

El domingo pasado inauguré mi chiringuito. Un chiringo a Camden donde vendo fotografías. Bueno, al menos esta es la idea.
Me levanté a las 7am, habiendo dormido solo 5 horas y media - contando la hora extra del cambio de horario- porque no acababa de dejar listos los preparativos (y eso que el material cabe dentro de una maleta mediana). Enfilé hacia Candem arrastrando la maleta y las legañas y a las 9am estaba alli preparado para el sorteo de mesas.
En el mercado de Candem la cosa va por mesas: Tu alquilas una mesa por 45 libras y vendes lo que te apetezca. Hay dos opciones, dentro o fuera. Mi objetivo era estar dentro del edificio porque es donde se venden las Arts & Crafts, fuera básicamente hay ropa pseudohippie y comida supuestamente barata pero que no lo es.
Alli estaba yo con el resto de empresarios de éxito esperando a que llegaran los que cortan el bacalao y poniendo mi mejor cara de Si-soy-nuevo-aquí-pero-en-realidad-tengo-tres-tiendas-más-en-Harrods-y-dos-más-en-el-Selfridges, cuando Georges y Mary (por nombrarlos de alguna manera) llegaron para repartir las mesas.
La Mary dijo alguna cosa que no entendí y la gente empezo a levantar la mano y ella a apuntar nombres. Puta madre, empezamos bien. Evidentemente pasé de preguntar qué había dicho porque los que tenemos tiendas en Harrods se supone que entendemos de estas cosas. Después dijo un par de categorías más donde tampoco entraba yo y finalmente preguntó si se había dejado a alguien. Entonces si que levanté la mano, con cara de vale-de-acuerdo-no-tengo-ninguna-tienda-en-Harrods-pero-soy-buen-chaval.
Comenzaron a sortear las mesas y evidentemente los que estaban primero en la lista tenían preferencia. George aparecía de tanto en tanto y le decía a la Mary cuantas mesas quedaban dentro y yo me esforzaba en enviar ondas telepáticas a los demas para que escogieran estar fuera. Por cierto, mi telepatía es una mierda.
Cuando George dijo que nada más quedaba una dentro preguntaron que quien tenía nice stuff y quería ir dentro. Yo levanté la mano esta vez intentando poner cara de mi-segundo-nombre-es-nice-stuff-nena pero me lo podía haber ahorrado porque la Mary ni me miró. Fue directa hacia una paya (ejem, que había llegado después que yo) que se ve que conocía y consideraba que tenía muy buen material..
Cuando finalmente me tocó a mi, Mary me miró en plan ¿y tú quién eres? Y yo le sonreí en plan Soy-el-que-no-tiene-tiendas-en-Harrods-pero-es-muy-simpático-¿quieres-ser-mi-amiga? Evidentemente hacia muuuuuuucho rato que ya no quedaban mesas dentro.
Me preguntó que qué vendía. Fotos, querida, fotos. Y ella y George se miraron con la expresión de la cagaste Burt Lancaster de aquel que se da cuenta de que las fotografías ni se comen ni se utilizan como ropa interior y por tanto no me comería un rosco fuera y mi primer día a Camden sería un truño . El cerebro de chiringuitero de éxito de George se puso a trabajar hasta que dijo: ¡Tranquilos, tengo la solución!

Recuerdo un cuento que me explicaron en el cole. Bien, de hecho solo recuerdo el final, parte del final para ser exactos.
La cosa es que hace mucho tiempo en un lugar muy lejano una chica tuvo no sé qué problema con el rey y el rey no sé por qué narices le puso una prueba. La chica tenía que ir al palacio vestida pero desnuda, tenía que ir caminando por el camino pero sin utilizar el camino y había otra condición estúpida que no recuerdo. Creo que la recompensa si conseguía superar la prueba era casarse con el rey y si fallaba le cortaba la cabeza. De manera que el premio era casarse con un tio que mataba a la gente que no superaba las pruebas idiotas que se le ocurrian.
Pues bien, la chica que era muy lista y la heroína del cuento, fue al palacio vestida con una red de pescador. De manera que iba vestida porque llevaba alguna cosa encima pero también desnuda porque a través de la red iba enseñando el chumino. Para llegar al palacio utilizó una mula coja que como caminaba torcida nunca iba exactamente ni por el camino ni por fuera.
Sinceramente recuerdo que cuando era pequeño y me explicaron el cuento pensé que le tema de la mula coja era un poco innecesario. Quiero decir que tu mismo puedes ir saltando dentro y fuera del camino sin necesidad de utilizar animales deformes. Pero bien, la cuestión es que la chica consiguió ser 100% ni chicha ni limoná y por tanto se casó con el rey psichokiller.
Una parida de cuento, soy consciente desde los nueve años.

Pues resulta que George también debe estar casado con un rey psicópata. Me dio una mesa que estaba en una de las salidas del edificio. Estaba fuera pero estaba bajo el porche de la salida, de manera que también estaba dentro. Me pregunté si me veían cara de mula coja.
Mis vecinos eran dos mujeres que tiraban el Tarot y una parada de ropa hippy (oh, sorpresa) regentada por una rastafari con rastas de colores, gafas lilas y labios pintados de lila también. Y yo en medio con mis fotos. Definitivamente no tengo ninguna tienda en Harrods.

lunes, octubre 09, 2006

Hamham-techno-star

Hamham es una compañera de trabajo. Es rumana (de Chauchescu, no de Calígula) y le encanta la música techno-machine-superbass de su tierra natal.
Trabajo en un universo sideral de Dragostea.

sábado, septiembre 16, 2006

Mister Mustard

Hoy he entrado a la tienda y he escuchado que alguien me saludaba. Yo he dicho hola con la mano mientras entraba en la staff room. Entonces me he dado cuenta de que quien me había saludado había pronunciado mi nombre perfectamente . He vuelto atrás y me he encontrado con Ribak mirándome con una sonrisa de orejra a oreja en plan “Lo ves, ya sé pronunciar tu nombre
- Muy bien -le he dicho yo-, ves como es fácil. A ver, vuélvelo a repetir.
- ¡Mustard!
- (Cabronazo)
*
*
Esta historia viene de aquí.

jueves, septiembre 14, 2006

Master of the universe

Ribak es un tío de Bangla Desh que trabaja conmigo y que es incapaz de pronunciar mi nombre correctamente. Me dice Garlic, que quiere decir Ajo y evidentemente me toca las pelots.
Últimamente he decidido que como él me toca lo que no suena yo también se lo toco a él y cada vez que me llama le hago repetir mi nombre hasta que lo dice bien. Cinco minutos después el cabrón ya me está diciendo Ajo otra vez, pero por lo menos le canso un poco. No es mal chaval, simplemente es incapaz de pronunciar absolutamente nada correctamente.
Hoy, en una de nuestras sesiones de "Listen & repeat" en la que he estado especialmente cansino el tío ha acabado preguntándome si no tenia algún otro nombre o apodo. Me toca mucho los huevos cuando alguien me pregunta eso. Para empezar porque se tiene que ser muy tonto para preguntarle eso a alguien. Te están diciendo: “Mira chico, me da pereza aprenderme tu nombre, que tal si buscamos algún nombre que ya me haya aprendido y así no me canso?”.
La mejor manera de caerle bien a alguien es aprenderte su nombre a la primera y pronunciarlo a menudo las primeras veces que conversas con él o ella. Es una cosa muy básica que enseñan en cualquier curso de relaciones laborales/personales. Es muy fácil y efectiva. El nombre propio es el sonido más bonito del mundo para cualquier persona. Pero cagarla es igual de sencillo.
Theodor Roosvelt, en una recepción de embajadores cuando era presidente de EEUU, decidió hacer una prueba. Cada vez que le presentaban a alguien en lugar de decir “Es un placer tenerle aquí con nosotros”, decía “Acabo de asesinar a mi mujer”. Nadie le preguntó que cono estaba diciendo. Es lo mismo que nos pasa a todos, no escuchamos a la otra persona y cinco segundos después no recordamos como se llamaba.
Roosvelt tenía un sistema para eso. Justo después de conocer a alguien visualizaba la cara de aquella persona y repetía su nombre diez veces para grabarlo en la memoria
Me parece que Ribak no será nunca presidente de los Estados Unidos de América.
¿Qué si tengo algún otro nombre? Bueno, he pensado, entraremos en la fase de vacilarte directamente a la cara chaval y le he dicho que si quería podía llamarme Master of the Universe. Evidentemente era una vacilada, pero el tío se lo ha tomado como una alternativa y ahora no para de llamarme Master. Los caminos del señor son inescrutables.
El problema es que el nene tampoco pronuncia bien Master y parece que diga Mustard (mostaza), de manera que estamos más o menos como al principio.
*
Continuación aquí.

miércoles, agosto 02, 2006

Recapitulemos

Bien, pongámonos al día:
*
Trabajo para un subnormal
Si, mi manager es un desgraciado. Muy grande. Inmenso. Y va en bici porque es cool. Tonto del cool.
Resulta que hoy ya ha sido el colmo, estoy hasta el pene y me quiero pirar de la tienda donde trabajo.
El problema es que necesito la pasta, ves por donde, de forma que me veo obligado a hablar con la Ops Manager, contarle que malo que es y que mal me trata (y que capullo es) mi manager para hacerle ver que necesito y me merezco un transfer. Supongo que será fácil conseguir el objetivo porque mi manager ha cometido el pecado capital en UK. Ha sido rude. Ha sido unpolite. Es un bárbaro hereje y el hijo de puta me ha puteado.
Hoy me ha quitado el bonus porque he llegado 3 minutos tarde. 25 pounds a la mierda. Comeme el rabo y de lado hijo puta. En fin, el dia del juidio final tendrá que pagar, mientras tanto yo me encargare de que su superior le conozca mejor (y no seré el primero en hacerlo). ¡¡¡Muerte al hereje!!! ¡¡Kin geri!!
*
The Kin Geri
Ya está, ya la he liao. Lo que pasa es que lo he hecho solo y ya veremos como acabo. La vida del samurai es solitaria, pero no me da miedo acabar como la flor del cerezo. A lo mejor si como el rosario de la aurora.
A falta de Katana, hoy he enviado una maravillosa carta a la head office explicando mis aventuras con el manager y la gran atmósfera de trabajo que tenemos en la tienda. Esta misma tarde me ha llamado Carter, David Carter, el cual llevará a cabo una investigación in da shop. Mientras tanto yo seré realojado en el Pret de West One para no interferir en la investigación.
La incógnita es si podré volver a Baker Street cuando amaine la tormenta. Porque creedme, tengo que volver a la tienda, no me puedo ir ahora. Ahora no.
Por qué? Pues porque la vida del samurai es solitaria.
*
¿¿¿Pq???
¿Que porque tengo que volver a la tienda? Pues porque después de anyo y medio trabajando con mujeres simpáticas, pero que muy simpáticas, ha llegado Rita. Justo tres días antes de que me enviaran a trabajar a West One, donde todo el mundo es muy simpático también.


Pués bien, el viernes Carter viene a West One a decirme como queda la cosa. Emoción, emoción.